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    FS3CSHVRD
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    Psicópatas. Poesía.  Empty Psicópatas. Poesía.

    el Jue Nov 14 2019, 10:04
    El parque se despierta, rie y canta
    en la frescura matinal... La niebla,
    donde saltan aéreos surtidores,
    de arcos iris se puebla
    y en luminosos velos se levanta.
    Su olor esparcen entrearbiertas flores,
    suenan en las ramas verdes pío pío
    de los alados huspedes cantores,
    brilla en el césped húmedo el rocío...
    ¡Azul el cielo! ¡Azul!... Y la suave
    brisa que pasa, dice:
    ¡Reid! ¡Cantad! Amad! ¡La vida es fiesta!
    ¡Es calor, es pasión, es movimiento!
    Y forjando en las ramas una orquesta,
    con voz grave lo mismo dice el viento
    y, por el entre el sutil encantamiento
    de la mañana sonrosada y fresca,
    de la luz, de las yerbas y las flores,
    pálido, descuidado , soñoliento,
    sin tener en la boca una sonrisa
    y de negro vestido
    un filósofo joven se pasea,
    olvida luz y olor primaverales,
    e impertérrito sigue en su tarea
    de pensar en la muerte, en la conciencia
    y en las causas finales.
    Lo sacuden las ramas de azalea,
    dádonle el aire el aromado aliento
    de las rosadas flores,
    lo llaman unos pájaros, del nido
    do cantan sus amores,
    y los cantos risueños
    van por entre el follaje
    estremecido
    a suscitar voluptuosos sueños
    y él sigue su camino, triste, serio
    pensando en Fichete, en Kant, en Vogt, en Hegel,
    ¡ y del yo complicado en el miserio!

    La chicuela del médico que pasa,
    una rubia adorable, cuyos ojos
    arden como una brasa,
    abre los ojos húmedos y rojos
    y le pregunta al padre; enternecida...
    -Aquel señor, papa, ¿de qué está enfermo,
    que tristeza le anubla así la vida?
    Cuando va a casa a verle a usted, me duermo;
    tan silencioso y triste... ¿qué mal sufre?...

    ... Una sonrisa el profesor contiene,
    mira luego una flor, color de azufre,
    oye el canto de un pájaro que viene,
    y comienza de pronto, con descaro...
    -Ese señor padece un mal raro
    que ataca rara vez a las mujeres
    y poca a los hombres..., ¡hija mia!
    Sufre ese mal: ... pensar...; es la causa
    de su grave y sutil melancolía...
    El profesor después hace una pausa
    y sigue... -En las edades
    de bárbaras naciones,
    serias autoridades
    curaban ese mal dando cicuta,
    encerrando al enfermo en las prisiones
    o quemándolo vivo... ¡Buen remedio!
    Curación decisiva y absoluta
    que cortaba de lleno la disputa
    y sanaba al paciente... Antes... Ahora
    el mal reviste tantas formas graves,
    la invasión se dilata aterradora
    y no lo curan polvos ni paisajes;
    en vez de prevenirlos los gobiernos
    lo riegan y estimulan,
    tomos gruesos, revistas y cuadernos
    revuelan y circulan
    y dispersan el germen homicida...
    El mal, gracias Adios, no es contagioso
    y lo adquieren muy pocos en la vida,
    sólo he curado a dos... Les dije:
    " Mozo, vayase usted a trabajar, de lleno,
    en una fragua negra encendida
    o en un bosque espesísimo y serenos;
    machaque hierro hasta arrancarle chispas
    o tumbe viejo troncos seculares
    y logre que lo piquen las avispas;
    si lo prefiere usted, cruce los mares
    de grumete en un buque, duerma, coma,
    muévase, grite, forcejee y sude,
    mire la tempestad cuando se asoma,
    y los cables de popa ate y anude
    hasta hacerse diez callos en las manos
    y limpiarse de ideas el cerebro..."
    Ellos lo hicieron y volvieron sanos...
    "Estoy tan bien doctor..." -Pues lo celebro!
    Pero el joven aquél es caso grave,
    como conozco pocos,
    más que cuantos nacieron piensa y sabe;
    ira a pasar diez años con los locos
    y no se curará sino hasta el día
    que duerma a sus anchas
    en una angusta sepultura fría,
    lejos de mundo y de la vida loca,
    entre un negro ataúd de cuatro planchas,
    ¡con un montón de tierra entre la boca!
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