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Willy
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Poesía - Página 6 Empty Re: Poesía

el Jue Ago 18 2011, 19:23
Voy a sentarme con toro sentado a ver que me cuenta...
misfit
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Poesía - Página 6 Empty Re: Poesía

el Jue Ago 18 2011, 21:36
A veces, navegando (sin rumbo) por la red, encuentro poemas de autores "desconocidos" con palabras adecuadas para ese momento preciso. Me sorprende eso.

Como esta poesía de Reyes Vaccaro:


EL SECRETO

Hoy me he despertado sabiendo la vida corta
que no es lo mismo que eso que la gente siempre dice
sino además creyéndolo;
que han pasado seis años desde aquello
cuatro desde lo otro
y muchos desde el colegio.
Que los niños han de ser felices
ésa es la única norma
quizá si se cumple un día el mundo chorree menos mierda
y complete su órbita con adultos más dignos:
mi hija no debe notar a su madre asustada
ni sospechar siquiera que las puntas de los dedos
están azules de frío conectadas
por un polo negativo
a la parte complicada del espíritu
donde se enreda el recuerdo.
Mi hija no ha de saber que la mañana
es una luz preciosa que ya no me anuncia nada
la cortina de damasco y terciopelo que se abre
sobre un escenario vacío;
en primera fila o más atrás
eso qué importa
yo soy una que se quedó esperando
a que saliera su actor favorito
y de entre todas la eligiera por auténtica .
No por neumática , no;
no por princesa.
No por cocinera , lista o guapa,
ni rastrera;por auténtica .
Pero no ha sido así ,
me dijo el manager
que el mundo es una jungla de madera
pero me lo dijo tarde
como ese beso de una copla
ya no me acuerdo
también pude ser una ramera
que suspirara por un hombre casado
mientras peinaba sus rizos de azabache.
No lo sé,
sólo me ajusto
a las reglas de mierda del dios Mierda
a quien no culpo de todos mis errores
faltaría más
yo me hice mi condena
apunté las entradas y salidas
configuré el mapa de mis penas
nadie ha venido
a preguntar por mí
cayó el telón
y ya soy otra
he perdido aquella boca prisionera
aquella boca roja del pasado
que decía palabras que hoy día
ya no serían adecuadas en mi lengua
demasiado mayor para según qué cosas
y aun así no pasa nada.
Mañana no me acordaré de las verdades
ni me haré calcetines de tristeza
ya no camino el dolor como deporte
porque ella no puede saber nada
las madres somos cajas de secretos
que disimulan el peso que ahí se guarda
para que el mundo siga siendo una aventura .



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Willy
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el Lun Ago 22 2011, 23:52
¿Estás sólo?
¿Te preguntas por qué?
¿Lo has elegido tú,
o la soledad
te ha elegido a ti?
Pero no hay
respuesta clara.
Piérdete
en el laberinto
de la desesperación.
Llora,
rebózate en tu dolor,
convéncete a ti mismo
de que no hay vida
más allá de hoy.
Júratelo.
Asómate al abismo,
al límite de tu agonía,
sufre,
siente la inmensidad
de tu inmensa insignificancia.
Aprovecha
que no hay un atisbo
de felicidad
que empañe éste momento.
Disfruta
de la sensación
de no importarle a nadie,
del pánico,
de la tristeza
de morir
y que el mundo
ni se de cuenta.
Arrodíllate
ante el espejo
y observa
lo patético de tu figura
con los ojos enrojecidos,
y esa ridícula mueca
en la comisura de los labios.
No eres nadie,
nadie,
no eres nada,
nada,
nunca lo fuiste.
Escribe tu epitafio,
esa frase,
tus últimas palabras al mundo,
con rencor masticado,
dirigido a aquellos
que te han traído hasta aquí,
que te han hecho así.
¿Te acuerdas de ella?
¿La recuerdas bien, verdad?
Cierra los ojos,
traela a tu mente,
dibújala
en la oscuridad que se esconde
tras tus párpados.
Recuerda
esos momentos,
los felices,
los que nunca volverán.
Nunca.
Jamás.
Se han perdido,
para siempre.
¿Lo sabes, verdad?
Nunca volverán,
nunca,
no,
no hay pero,
no hay esperanza,
se acabó,
susúrralo,
"se acabó".
Sécate esa lágrima
que rueda por tu mejilla.
Coge un cuchillo,
afilado,
y acércalo a tus muñecas.
Mírate de nuevo al espejo,
y obsérvate bien.
No pierdas detalle.
Has tocado fondo.
Ese del espejo
eres tú,
en unas circunstancias
que nunca imaginaste,
que te hacen dudar
de si eres tú realmente.
Pero sí,
eres tú,
mira bien,
eres tú,
acabado.

Y ahora
repite conmigo:
llegados a éste punto
lo único que puedo hacer
es volver a nacer.

Y ahora,
renace.
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ANA MARIA
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el Mar Ago 23 2011, 09:54
Me gusta!!!
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Willy
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el Mar Ago 23 2011, 18:04
Espero que no hayas tenido que seguir esas instrucciones... :?:
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el Mar Ago 23 2011, 19:38
Es bonito de leer, sí.
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el Mar Ago 30 2011, 13:32
Esa mañana,
fuiste el rocío puro
que alegró mi amanecer,

el rayo naranja del sol,
que atravesó mi ventana
Para posarse sobre mi tez,
para hacerme sentir el verdadero calor
para provocar en mis labios
una eterna sonrisa.
Así, feliz,
abrí los ojos
y te admiré a mi lado……
Esa mañana,
Tus cabellos revueltos,
tus bucles dorados
dejando su huella en mi almohada
tan sólo mi codo sobre el colchón
tan sólo la cabeza sobre mi palma,
hace que a través del mismo brazo
cabalgue rauda hacia a ti
la luminosidad de aquel día
en que se alumbró tu mirada…..
Esa mañana.
Tus ojos apretándose
luchaban contra la luz,
pero tu sonrisa te delató,
El fuego había incendiado tus mejillas.
Al abrir los ojos,
me clavaste tu pupilas,
Al hacerlo, me derretí.
Y de mis labios por saborearte,
sólo salía un “Te Quiero”
lleno de pasión y con forma
de mil y un besos
Esa mañana………
………………………...como cualquier mañana..
misfit
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el Dom Sep 04 2011, 23:17
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] escribió:
Ahí va una definición a mi manera:

Va como lo siento,
según sale de mi cabeza,
o de mi corazón,
que también piensa por si sólo,
aunque pocas veces tenga razón.
Va sin forma, o con la forma
que tenía cuando nació,
si rima rima, si no,
pues no.
Pero por qué poner barreras,
por qué perder el tiempo en pensar cómo escribir
lo que en el tiempo que llevo en el mundo
no he sido capaz de decir?

Creo que ya lo habia puesto, pero viene perfecto para la ocasión.



De Gloria Fuertes:


ESCRIBO

Escribo sin modelo
A lo que salga,
Escribo de memoria
De repente,
Escribo sobre mí,
Sobre la gente,
Como un trágico juego
Sin cartas solitario,
Barajo los colores,
Los amores,
Las urbanas personas
Las violentas palabras
Y en vez de echarme al odio
O a la calle,
Escribo a lo que salga.




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el Dom Sep 04 2011, 23:37
De Pedro Salinas:


¡Sí, todo!

¡Sí, todo con exceso:
la luz, la vida, el mar!
Plural, todo plural,
luces, vidas y mares.
A subir, a ascender
de docenas a cientos,
de cientos a millar,
en una jubilosa repetición sin fin,
de tu amor, unidad.
tablas, plumas y máquinas,
todo a multiplicar,
caricia por caricia,
abrazo por volcán.
Hay que contar los números.
Que cuenten sin parar,
que se embriaguen contando,
y que no sepan ya
cuál de ellos será el último;
¡qué vivir sin final!
Que un gran tropel de ceros
asalte nuestras dichas
esbeltas, al pasar,
y las lleve a su cima.
Que se rompan las cifras,
sin poder calcular
ni el tiempo ni los besos.
Y al otro lado ya
de cómputos, de sinos,
entregarnos a ciegas
-¡exceso, qué penúltimo-!
a un gran fondo azaroso
que irresistiblemente
está
cantándonos a gritos
fúlgidos de futuro:
«Eso no es nada, aún.
Buscaos bien, hay más.»

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el Lun Sep 05 2011, 00:36
LOS ESPEJOS

Yo que sentí el horror de los espejos
No sólo ante el cristal impenetrable
Donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

Sino ante el agua especular que imita
El otro azul en su profundo cielo
Que a veces raya el ilusorio vuelo
Del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosa
Del ébano sutil cuya tersura
Repite como un sueño la blancura
De un vago mármol o una vaga rosa,

Hoy, al cabo de tantos y perplejos
Años de errar bajo la varia luna,
Me pregunto qué azar de la fortuna
Hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado
Espejo de caoba que en la bruma
De su rojo crepúsculo disfuma
Ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales
Ejecutores de un antiguo pacto,
Multiplicar el mundo como el acto
Generativo, insomnes y fatales.

Prolongan este vano mundo incierto
En su vertiginosa telaraña;
A veces en la tarde los empaña
El hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
Paredes de la alcoba hay un espejo,
Ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
Que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda
En esos gabinetes cristalinos
Donde, como fantásticos rabinos,
Leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
No sintió que era un sueño hasta aquel día
En que un actor mimó su felonía
Con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,
Que el usual y gastado repertorio
De cada día incluya el ilusorio
Orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño
En toda esa inasible arquitectura
Que edifica la luz con la tersura
Del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman
De sueños y las formas del espejo
Para que el hombre sienta que es reflejo
Y vanidad. Por eso nos alarman.

Jorge Luis Borges


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misfit
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Poesía - Página 6 Empty Re: Poesía

el Mar Sep 06 2011, 11:08
No me arrepiento de nada

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.


Gioconda Belli
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el Jue Sep 08 2011, 23:24
Secreto


Antes yo no sabía
por qué debemos todos
—día tras día—

seguir siempre adelante
hasta como se dice
que el cuerpo aguante.

Ahora lo sé.
Si te vienes conmigo
te lo diré.




(José Agustín Goytisolo)
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el Jue Sep 08 2011, 23:38
"No se, me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar. ..."

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Altamente recomendable la película. Geniales Benedetti y Oliverio Girondo

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el Jue Sep 08 2011, 23:39
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el Vie Sep 09 2011, 01:44
Waw, qué presentación de este poema Gloria. Rajazón.
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el Vie Sep 09 2011, 01:54
:scratch:
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Willy
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el Vie Sep 09 2011, 20:55
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[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] escribió:
Ahí va una definición a mi manera:

Va como lo siento,
según sale de mi cabeza,
o de mi corazón,
que también piensa por si sólo,
aunque pocas veces tenga razón.
Va sin forma, o con la forma
que tenía cuando nació,
si rima rima, si no,
pues no.
Pero por qué poner barreras,
por qué perder el tiempo en pensar cómo escribir
lo que en el tiempo que llevo en el mundo
no he sido capaz de decir?

Creo que ya lo habia puesto, pero viene perfecto para la ocasión.



De Gloria Fuertes:


ESCRIBO

Escribo sin modelo
A lo que salga,
Escribo de memoria
De repente,
Escribo sobre mí,
Sobre la gente,
Como un trágico juego
Sin cartas solitario,
Barajo los colores,
Los amores,
Las urbanas personas
Las violentas palabras
Y en vez de echarme al odio
O a la calle,
Escribo a lo que salga.





Vaya, me siento muy halagado con la "comparación". Definitivamente Gloria Fuertes sabía a lo que me refiero.
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Willy
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el Lun Sep 19 2011, 23:14
Esperanza, la cachonda

Ahora vienes,
ahora,
que recuerdo un pálido ayer,
un ayer difuso,
una realidad efímera.
Ahora,
que la sangre brota
dolorosamente
por mis desatascados poros
desinfectados de vanalidad.
Ahora,
que el humo turbador de un angel caído
maneja la marioneta
de éste cerebro soñador.
Ahora vienes, esperanza,
justo ahora,
suenan tus trompetas de plata
y tu voz lasciva
enturbia mi razón
con promesas de un nuevo amanecer,
restregando cada palabra
contra el clítoris de tu garganta.
Esperanza,
se llamaba
la mayor calientapollas
de mi instituto.
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Willy
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el Lun Sep 19 2011, 23:27
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[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] escribió:
Ahí va una definición a mi manera:

Va como lo siento,
según sale de mi cabeza,
o de mi corazón,
que también piensa por si sólo,
aunque pocas veces tenga razón.
Va sin forma, o con la forma
que tenía cuando nació,
si rima rima, si no,
pues no.
Pero por qué poner barreras,
por qué perder el tiempo en pensar cómo escribir
lo que en el tiempo que llevo en el mundo
no he sido capaz de decir?

Creo que ya lo habia puesto, pero viene perfecto para la ocasión.



De Gloria Fuertes:


ESCRIBO

Escribo sin modelo
A lo que salga,
Escribo de memoria
De repente,
Escribo sobre mí,
Sobre la gente,
Como un trágico juego
Sin cartas solitario,
Barajo los colores,
Los amores,
Las urbanas personas
Las violentas palabras
Y en vez de echarme al odio
O a la calle,
Escribo a lo que salga.

Poema a la desesperada

Sólo tengo que pensar en
tu y yo,
o en su defecto,
como siempre,
yo,
en algún lugar,
haciendo algo de lo que me acuerde,
agradable,
o como siempre.
O en su defecto,
como siempre,
maltratarte de pensamiento,
odiarte en verso
o reprocharte algo,
en prosa cínica,
y con saltos de linea
en mitad de las frases,
que es más "cool".
Pues nada,
que no hay manera,
que hoy no se me ocurre nada.



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el Vie Sep 23 2011, 02:18
poema que escribí una noche de aburrimiento hace un año, en el hospital cuando estuve ingresado, no tenía mucha inspiración solo mi vecino de habitación, así que que no es muy bueno, pero algo es algo..



Solo dos palabras


En el aire se respira la finitud,
mientras el tiempo se desfigura,
se escuchan anhelos de juventud
bañados en melancolía.

El viento golpea los cristales
sopla fuerte, con bravura,
algo les recuerda ese día
que un mundo que existe ahí fuera,
mas allá de los ventanales
reflejo de sombras olvidadas.

Un mundo que un día fue suyo,
donde el tiempo parecía no correr,
el futuro parecía no llegar,
nadie pensaba en perder.

El recuerdo de un pasado,
les hacía soñar, volar, imaginar
que quizás algún día podrían retroceder
dejar atrás la senectud,
cuando vuelven a despertar
solo dos palabras invaden su pensamiento cansado :

Carpe Diem



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el Vie Sep 23 2011, 14:24
.


Última edición por Willy el Miér Abr 17 2013, 08:26, editado 1 vez
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el Sáb Sep 24 2011, 08:31
scarface escribió:poema que escribí una noche de aburrimiento hace un año, en el hospital cuando estuve ingresado, no tenía mucha inspiración solo mi vecino de habitación, así que que no es muy bueno, pero algo es algo..



Solo dos palabras


En el aire se respira la finitud,
mientras el tiempo se desfigura,
se escuchan anhelos de juventud
bañados en melancolía.

El viento golpea los cristales
sopla fuerte, con bravura,
algo les recuerda ese día
que un mundo que existe ahí fuera,
mas allá de los ventanales
reflejo de sombras olvidadas.

Un mundo que un día fue suyo,
donde el tiempo parecía no correr,
el futuro parecía no llegar,
nadie pensaba en perder.

El recuerdo de un pasado,
les hacía soñar, volar, imaginar
que quizás algún día podrían retroceder
dejar atrás la senectud,
cuando vuelven a despertar
solo dos palabras invaden su pensamiento cansado :

Carpe Diem





Pues a mi me gusta Smile. ¿Carpe Diem?

Espiral por la que desangro en verso
Metáforas de vida y muerte, mi universo
Funambulista del circo de los sueños
de los niños con llanto o los risueños

Espiral por la que desangro en verso
Lo símil, lo complejo, mi mundo diverso
al sentir la distancia del abismo sin dueños
o llenar mis papeles con tinta de empeños

Espiral por la que desangro en verso
La aciaga pasión del vacío perverso
del hueco en la alfombra,
que olvidó tu sombra

Espiral por la que paseo el alma herida
del recuerdo ahogado, del pobre suicida
que pinta a la muerte de rojo agonía
otorgando al Diablo su existencia impía

Espiral por la que paseo el alma herida
las llamas del averno de esta fugaz vida
que aún sin oxígeno sus alas blancas abatía
hasta que; gris y morada no se movía

Espiral por la que desangro en verso
La funesta pasión del vacío perverso
Del eco que me asombra;
la voz que no te nombra

Espiral por la que desangro en verso
La fatal verdad de este mundo perverso.
Que a todos nos guía la misma suerte.
Lo único inevitable; Es la muerte

Carpe Diem!

Si te consuela, yo estaba libre, en el mundo exterior, viviendo mis nostalgias y sufriendo mis emociones con cualquier estímulo al alcance de mi imaginación y no saqué nada mejor que eso Crazy.
Alejandro F.
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Poesía - Página 6 Empty Re: Poesía

el Sáb Sep 24 2011, 18:10
Melancolia de Otoño:

Las hojas estaban verdes y ahora están secas
Como marchitas ya se quedan las dulzuras
Y esperanzas nuevas; simplemente
La incertidumbre de vivir renueva esperanzas
Viejas; un corazón frio es capaz
De helar fronteras, pero nunca será capaz
De agrietar nuestra firmeza
La lluvia riega la tierra, la carne del corazón
Y refresca la sencillez eterna, a veces
La humedad sirve para disiparnos entre la niebla

El látigo del viento por fin me despierta
Y su esencia helada me lleva con el
Hacia las esperanzas nuevas
Horizontes que son lejanos
puertas que no se cierran.
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el Sáb Sep 24 2011, 23:29
Antes escribía mucha poesía, pero deje la afición a ver si me animo a recuperarla.
Alejandro F.
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el Dom Sep 25 2011, 01:13
A mi me pasa lo mismo . Esta poesía ya tiene algunos años. Me imagino que el tipo de poesia que escriba hora será distinta, pero este poema en especial sintoniza con mi percepción del mundo y ánimo actual; lejos de familia, amigos en un lugar precioso pero en el que me siento aislado.
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