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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Lun Jul 18 2011, 20:39

Desnudar con la mirada

Ayer mismo: ella, como una cualquiera, se encontraba apoyada en un semáforo. Y yo, como otro cualquiera, al volante de mi taxi, esperando una luz verde que parecía no llegar nunca.

Ella no era ni guapa, ni fea. Yo, tampoco.

En esto, como movidos por Wi-Fi, nuestras miradas se clavaron cual dardo en la diana del ojo del otro. Ambos con dardos, y ambos con dianas. Sin embargo, en todo momento mantuvimos el pulso de un mismo gesto de poker: Rostros serios, bocas a medio abrir y respiración mantenida a 3/4 de pulmón.

Ella sabía estar en mis ojos y yo en los suyos, como si las pupilas de cada cual se convirtieran en hogar, refugio o hipoteca del otro.

Luego llegaron las taquicardias. Llegó el mal rollo de creer que ella, en realidad, me estaba auscultando por dentro, me estaba hurgando en la galería, en esa especie de herida sin cicatrizar que todos tenemos al otro lado de las costillas, en el pozo sin fondo donde escondemos con celo nuestra auténtica personalidad.

Se abrió el semáforo y entonces, a través del espejo, comprobé que ella, la de los ojos encadenados a los míos, ni siquiera había seguido con el rabillo del ojo la estela de mi coche: Se había quedado con la mirada igual de fija y en la misma postura.

Y sentí celos.

- ¿Por qué no me ha seguido con la mirada? – pensé.

Sentí celos de unos ojos que ya no me correspondían, y pensé en dar la vuelta para clavarme en el mismo semáforo de antes, en el mismo cruce de miradas conectadas a nuestro propio abismo.

Pero en mi asiento trasero había un usuario ajeno a todo, y yo soy taxista, y el juego consiste en llevar al usuario a su destino, y toda esa mierda.

No pude volver a aquellos ojos, y no solo por estar ocupado prestando un servicio, sino por el miedo escénico al desnudo integral.




Daniel Díaz


Os recomiendo el blog de este chico si no lo conocéis. Vale la pena.
http://blogs.20minutos.es/nilibreniocupado/2008/04/02/desnudar-con-mirada/


Última edición por Gloria el Mar Jul 19 2011, 10:18, editado 3 veces
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Mar Jul 19 2011, 01:08
Os comparto un par de vídeos de Accidents polipoètics.

Me encantan.






Última edición por misfit el Miér Ene 08 2014, 01:03, editado 1 vez
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Miér Jul 20 2011, 19:14
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Miér Jul 20 2011, 23:03


Resulta que soy un niño,
que todo
ha ido haciéndome un niño,
que el sufrimiento y la alegría me han hecho un niño,
que como un niño
todo lo he ido transformando en sueños,
jugando con mis sueños y con mis versos,
resistiendo con ellos,
que contemplar todos los mundos me ha hecho un niño,
que yo iba como todos para ser un hombre
y las fronteras me han hecho un niño,
los fingimientos y los límites:
todo me ha hecho un niño;
que la locura me ha hecho un niño,
verla, palparla,
a través de todos los disfraces y de todas las máscaras,
que el asalto de la razón a todo lo que vive
me ha hecho un niño,
que sorprenderme por todo me ha hecho un niño,
desear un vivir que sobre todo fuera una aventura,
que me ha hecho un niño
el engaño de cuantos han crecido,
que les hacían hombres
las trampas de los dominantes,
que dejas de ser niño cuando te conviertes en dominante,
que el dominio de las abstracciones me ha hecho un niño,
que al parecer eso es ser hombre,
que he preferido ser un niño
para salvar todo lo creativo,
que mi mundo
no es de este reino perdido,
para dar a los sentidos lo que es de los sentidos,
al instinto lo que es del instinto,
que los sueños me han hecho un niño,
que no podía vivir si no era un niño
que me ahogaban las órdenes y las leyes.
Resulta que muchos de los que se hicieron hombres
y no buscaron la inocencia,
al final de sus vidas
recuerdan con nostalgia lo que tuvieron de niño,
porque a ser hombre llaman
vivir en un mundo de dominantes
y sometidos,
que la soledad me ha hecho un niño,
que el darlo todo y el haberlo perdido
me ha hecho un niño,
que he sido un poeta maldito porque soy un niño,
que me ha hecho un niño
ver que lo único importante
es buscar la inocencia entre la astucia,
que cuando he amado
me he convertido en un niño,
que comprender que hay víctimas pero no culpables
me ha hecho un niño,
que por ser un niño
mantengo la ilusión a pesar de los desencantos
y de la sangre derramada
entre las trampas y los mitos,
que ver cómo caemos todos en las innumerables trampas
me ha hecho un niño,
y que de no ser un niño
nunca hubiera nacido en mí la rebeldía,
que es preciso
comenzar a rebelarse a uno mismo,
no seguir la consigna de ser un hombre,
que soy poeta porque conquisto la inocencia
cada vez que abro los ojos y contemplo las cosas,
que a ser niño
es lo único que he aprendido
y porque observo que todos los seres
con el mismo destino:
nacer para la muerte,
no dejan de ser niños:
que un pájaro siempre es un niño,
que un árbol siempre es un niño,
que un perro siempre es un niño.
Y porque pienso qué es un hombre
si deja de ser niño,
que se equivocan las escuelas
que intentan hacernos hombres
prometiéndonos falsos paraísos,
que la anarquía sólo será posible
cuando todos fuéramos niños,
cuando todos partamos
a la conquista de la inocencia,
que escribo este poema
porque resulta que soy un niño…
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ANA MARIA
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el Jue Jul 28 2011, 22:51
“ LA MUJER”



Poblaron la tierra,
gotas de olivo
que hacen camino,
semilla y lienzo en un pincel.


Paleta de colores
trazos confundidos
almendros engendrados
aires de mar y luna
luces de otoño.


Así las hojas
transitan y revolotean
unas van y otras vuelven
a través del tiempo…
Oxidados raíles, estaño y brisa.


Piedras son testigos de conquistas
milenios y engaños
tantas otras solas y enraizadas
viudas,
seducción de primaveras
elaboran un hito permanente
al que no azotan los años
ni naturaleza madre…


De legado:


Manos trabajadas,
Libre DIGNIDAD
Sabiduría.





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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Jue Ago 04 2011, 11:32
Bulevar de escasas contemplaciones
ya no esperes cumplir mi sueño,
ni me quemes en este ensueño,
con tu eterna luz de constelaciones

es, con tu camino al ensalzamiento
que tus pasos dejan nuevas huellas
y mi corazón quien presentará querellas
al juzgado de este encantamiento

Bajo un manto negro de caos eterno
tapiz de amor que sólo enseñan ellas
aprendo el lenguaje de las estrellas
esclavo de un sentimiento sempiterno

Me vuelvo como un ser sombrío
bañado tras la pálida y plateada
luz de una luna otrora bien amada
Cadáver andante entre el gentío

Bulevar de escasas contemplaciones
ya no esperes cumplir mi sueño,
[es tarde]
ni me quemes el ensueño,
[cuando ardes]
con tu eterna luz de constelaciones


Esto ya tiene tiempo, lo que no tengo yo ahora para escribir, apenas ni relatos, ni poesía, ni nada que se le parezca. Aunque por mucho que lo intente, huir es correr despacio de aquello que nos persigue como quien vuela en un campo de arenas movedizas. Así que acabaré cayendo, que alguno día me saldrá algo bueno jaja.
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el Sáb Ago 06 2011, 10:43
Casi se me olvida...

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el Sáb Ago 06 2011, 10:53
"Se requiere de mucha desesperación, insatisfacción y desilusión para escribir unos pocos buenos poemas. No es para todo el mundo, ya sea para escribirlos o siquiera para leerlos."

De Bukowski me gustan muchas.


Oh sí

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde
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el Sáb Ago 06 2011, 13:24

Paz

Junto a la mesa de la esquina en
El café
Está sentada
Una pareja de mediana edad.
Han terminado de comer
Y están bebiendo una cerveza
Cada uno.
Son las 9 de la noche.
Ella está fumando un cigarrillo.
Luego él dice algo.
Ella asiente.
Luego habla ella.
Él sonríe, mueve la mano
Luego se quedan callados.
A través de la persianas
Junto a la mesa
Parpadea
Una luz roja de neón.

No hay guerra
No hay infierno.

Luego él levanta su botella
De cerveza.

Es verde,
Se la lleva a los labios
Le da un sorbo.

Es una Coronet.

Ella tiene el codo derecho
Apoyado sobre la mesa
Y en la mano
Sostiene el cigarrillo
Entre el pulgar y
El índice
Y cuando ella le mira
Fuera las calles
Florecen
En la noche.

Suerte

Hubo una vez
En que fuimos jóvenes
Dentro de esta máquina
Bebíamos
Fumábamos
Tecleábamos

Fue un tiempo d e
Esplendor
Un milagro

Aún lo es

Solo que ahora
En vez de
Ir hacia el tiempo
Es el tiempo
El que viene hacia nosotros
Y hace que cada palabra
Taladre
El papel

Clara
Rápida
Contundente

Alimentando
Un espacio
Que se cierra.
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el Sáb Ago 06 2011, 13:26
Y otra más...

Pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
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el Sáb Ago 06 2011, 13:42
Me cuesta mucho comprender el sentido de hacer el verso tan libre, creo que pierde oficio, pierde alma, no digo que tengamos que usar las 4 características de la poesía, en cada uno de los poemas, al fin y al cabo no vamos a encorsetarlos en una forma tan cerrada y anacrónica.

Pero si que es cierto que cuando leo la poesía modernista del S.XXI me siento contrariado, entiendo las metáforas, el trasfondo, la idea pero no lo concibo como poesía en si.

Supongo que cada uno tenemos nuestros gustos, soy muy clásico, tanto para la novela, como para la poesía o la música la verdad.
Para mi capacidad de entendimiento la poesía sin una buena intensidad pierde mucho, supongo que el problema será mío pues esta bastante en boga la poesía modernista del S.XXI.

Cuando me mude a Madrid buscare algún taller decente de poesia, a ver si estudiandola un poco mas en ella la entiendo mejor :S

P.D. perdonar si faltan tildes, pero no se que le pasa a mi teclado, que cuando respondo los temas, no me deja ni poner mayúsculas ni tildes que no sean de manera automática Sad
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el Miér Ago 10 2011, 20:01

Amo a los hombres y les canto


Amo a los hombres
y les canto.

Amo a los jóvenes
desafiantes jinetes del aire,
pobladores de pasillos en las Universidades,
rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.
Amo a los obreros,
esos sudorosos gigantes morenos
que salen de madrugada a construir ciudades.
Amo a los carpinteros
que reconocen a la madera como a su mujer
y saben hacerla a su modo.
Amo a los campesinos
que no tienen más tractor que su brazo
que rompen el vientre de la tierra y la poseen.
Amo, compasiva y tristemente, a los complicados
hombres de negocios
que han convertido su hombría en una sanguinaria
máquina de sumar
y han dejado los pensamientos más profundos, los
sentimientos más nobles
por cálculos y métodos de explotación.

Amo a los poetas -bellos ángeles lanzallamas-
que inventan nuevos mundos desde la palabra
y que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia.
que conocen la trascendencia de una conversación
tranquila bajo los árboles,
a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van
y dejan todo y mueren
para que nazcan hombres con la frente alta.
Amo a los pintores -hombres colores-
que guardan su hermosura para nuestros ojos
y a los que pintan el horror y el hambre
para que no se nos olvide.
Amo a los solitarios pensadores
los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla
los que se hunden en titánicas averiguaciones
y se atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.

A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,
que me supera y me envuelve como un océano
donde todo el misterio se resuelve en espuma...

Amo a las mujeres desde su piel que es la mía.
A la que se rebela y forcejea con la pluma y la voz desenvainadas,
a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,
a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre,
a la que lucha enardecida en las montañas,
a la que trabaja -mal pagada- en la ciudad,
a la que gorda y contenta canta cuando echa tortillas
en la pancita caliente del comal,
a la que camina con el peso de un ser en su vientre
enorme y fecundo.
A todas las amo y me felicito por ser de su especie.
Me felicito por estar con hombres y mujeres
aquí bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil,
ondulante y cubierta de hierba.
Me felicito por ser y por haber nacido,
por mis pulmones que me llevan y me traen el aire,
porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí
y sale con algo mío,
por estos poemas que escribo y lanzo al viento
para alegría de los pájaros,
por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso,
por las flores que se mecen en los caminos
y los pensamientos que, desenfrenados, alborotan en las cabezas,
por los llantos y las rebeliones.
Me felicito porque soy parte de una nueva época
porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia,
la importancia que tiene tu existencia, la de todos,
la vitalidad de mi mano unida a otras manos,
de mi canto unido a otros cantos.
Porque he comprendido mi misión de ser creador,
de alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro,
quiero irme a la calle y a los campos,
a las mansiones y a las chozas
a sacudir a los tibios y haraganes,
a los que reniegan de la vida y de los malos negocios,
a los que dejan de ver el sol para cuadrar balances,
a los incrédulos, a los desamparados, a los que han
perdido la esperanza,
a los que ríen y cantan y hablan con optimismo;
quiero traerlos a todos hacia la madrugada,
traerlos a ver la vida que pasa
con una hermosura dolorosa y desafiante,
la vida que nos espera detrás de cada atardecer
-último testimonio de un día que se va para siempre,
que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse-.
Quiero atraer a todos hacia el abrazo de una alegría que comienza,
de un Universo que espera que rompamos sus puertas
con la energía de nuestra marcha incontenible.
Quiero llevaros a recorrer los caminos
por donde avanza -inexorable- la Historia.
Porque los amo quiero llevarlos de frente a la nueva mañana,
mañana lavada de pesar que habremos construido todos.

Vámonos y que nadie se quede a la zaga,
que nadie perezoso, amedrentado, tibio, habite la faz de la tierra
para que este amor tenga la fuerza de los terremotos,
de los maremotos,
de los ciclones, de los huracanes
y todo lo que nos aprisione vuele convertido en desecho
mientras hombres y mujeres nuevos
van naciendo erguidos
luminosos
como volcanes...

Vámonos
Vámonos
Vámonoooos!!!



Gioconda Belli


Última edición por misfit el Miér Ago 10 2011, 20:48, editado 1 vez
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Miér Ago 10 2011, 20:18
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] escribió:Me cuesta mucho comprender el sentido de hacer el verso tan libre, creo que pierde oficio, pierde alma, no digo que tengamos que usar las 4 características de la poesía, en cada uno de los poemas, al fin y al cabo no vamos a encorsetarlos en una forma tan cerrada y anacrónica.

Pero si que es cierto que cuando leo la poesía modernista del S.XXI me siento contrariado, entiendo las metáforas, el trasfondo, la idea pero no lo concibo como poesía en si.

Supongo que cada uno tenemos nuestros gustos, soy muy clásico, tanto para la novela, como para la poesía o la música la verdad.
Para mi capacidad de entendimiento la poesía sin una buena intensidad pierde mucho, supongo que el problema será mío pues esta bastante en boga la poesía modernista del S.XXI.

Cuando me mude a Madrid buscare algún taller decente de poesia, a ver si estudiandola un poco mas en ella la entiendo mejor :S

P.D. perdonar si faltan tildes, pero no se que le pasa a mi teclado, que cuando respondo los temas, no me deja ni poner mayúsculas ni tildes que no sean de manera automática Sad



A mi me gusta la poesía que conecta íntimamente conmigo. :D

Entiendo que te contraríe leer poesía de cierto estilo, si no te gusta o no te llega, pero discrepo en lo de carente de intensidad y, mucho menos, de alma.


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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Miér Ago 10 2011, 20:39

Gloria Fuertes también me gusta. Wink


Todavía hay gente que al viento le llama céfiro...

Todavía hay gente que al viento le llama céfiro,
y hay quien a lo cursi lo llama poesía,
y a la Poesía, locura.
Todavía hay quien canta a la luna.
¡Yo canto a los hombres de la luna!
A los arrabales de la luna,
a los ríos de leche de la luna;
pero todavía hay gente que se asusta,
se asusta cuando una mujer se pone las botas
para pisar mejor el barro,
se asustan porque somos listos,
porque Dios está con nosotros;
ven que nos quemamos y no comprenden las llamas;
porque componemos canciones previsoras
y al avisar gritamos;
porque en nuestros versos
no hablamos de lo que siempre se habló en los versos:
las olas, la boca, los pájaros.
¿Quien dice que en nuestros versos no hay pájaros?
¿Qué son estos gritos si no aves heridas?
No amar lo caduco, lo seco, lo blando.
¡Los poetas amamos a la sangre!
A la sangre encerrada en la botella del cuerpo,
no a la sangre derramada por los campos,
ni a la sangre derramada por los celos,
por los jueces,
por los guerreros;
amamos a la sangre derramada en el cuerpo,
a la sangre feliz que ríe por las venas,
a la sangre que baila cuando damos un beso.
Cantamos al amor.
A lo fresco.
A lo puro.
¡Estamos hartos de cuentos!
¡Y que aprendan los ñoños que el viento es el viento!
Y que cuando se ama, se ama,
y que sólo es pecado el mal comportamiento.




Autobiografia

Gloria Fuertes nació en Madrid
A los dos días de edad,
Pues fue muy laborioso el parto de mi madre
Que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
Y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,

Alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
Y a los catorce me pilló la guerra;
A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.
Aprendí a regatear en las tiendas
Y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar
mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
Pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
Donde trabajo como si fuera tonta,
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.

Escribo por las noches
Y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
Y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
Escribo en un periódico de niños,
Y quiero comprarme a plazos una flor natural
Como las que le dan a Pemán algunas veces.




LA POETA

La poeta se casó con el poeto
Y en vez de tener un niño
Tuvieron un soneto.














Última edición por misfit el Miér Ago 10 2011, 20:48, editado 1 vez
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Miér Ago 10 2011, 20:45
Así cortos me fascinan algunos de los Poemas del tamaño de una naranja, de Jorge Boccanera.


APUNTES

Y te recuerdo, madre,
como cuando la única luz era tu sombra.


¿PREMIO?

Me presento a un concurso
y gana este dolor.
Por unanimidad.


CARTA DEL SUICIDA

Lo poco que he vivido,
me ha hecho perder demasiado tiempo.
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Dom Ago 14 2011, 18:36
Misfit, te recomiendo a Karmelo C Iribarren y a Roger Wolf si no los conoces ya.

Ahi va algo del estilo, no es mío, pero tampoco os voy a decir de quién porque perdería toda la gracia:

"No me sermonees,
le dije,
eres mi corredor de apuestas,
no mi psiquiatra"
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Willy
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Dom Ago 14 2011, 18:37
Este si es mío.

Creo
Creo en dios todopoderoso
creador de las ecuaciones
con infinitos grados de libertad,
de la ley de la conservación de la energía
y que se llevará a la tumba
el secreto del número pi.
Creo en ese dios todopoderoso,
y reniego
de la aleatoriedad,
del caos,
del kharma,
del libre albedrío,
de la diosa vendada,
de los dejavus,
de las 10 leyes,
de la magia,
del que asegure que "a la tercera va la vencida",
del que asegure que "no hay dos sin tres",
de la danza de la lluvia,
de la extremaunción.
Reniego de todo lo irracional,
y aún así,
aquí estamos
tú y yo,
desnudos,
otra vez.
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el Dom Ago 14 2011, 19:44
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] escribió:
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] escribió:Me cuesta mucho comprender el sentido de hacer el verso tan libre, creo que pierde oficio, pierde alma, no digo que tengamos que usar las 4 características de la poesía, en cada uno de los poemas, al fin y al cabo no vamos a encorsetarlos en una forma tan cerrada y anacrónica.

Pero si que es cierto que cuando leo la poesía modernista del S.XXI me siento contrariado, entiendo las metáforas, el trasfondo, la idea pero no lo concibo como poesía en si.

Supongo que cada uno tenemos nuestros gustos, soy muy clásico, tanto para la novela, como para la poesía o la música la verdad.
Para mi capacidad de entendimiento la poesía sin una buena intensidad pierde mucho, supongo que el problema será mío pues esta bastante en boga la poesía modernista del S.XXI.

Cuando me mude a Madrid buscare algún taller decente de poesia, a ver si estudiandola un poco mas en ella la entiendo mejor :S

P.D. perdonar si faltan tildes, pero no se que le pasa a mi teclado, que cuando respondo los temas, no me deja ni poner mayúsculas ni tildes que no sean de manera automática Sad


A mi me gusta la poesía que conecta íntimamente conmigo. :D

Entiendo que te contraríe leer poesía de cierto estilo, si no te gusta o no te llega, pero discrepo en lo de carente de intensidad y, mucho menos, de alma.



Mil perdones que tienes razón con eso Smile

El problema que tengo es que por más que la leo, no conecto como tú dices con muchos de los versos libres de las dos últimas décadas y me siento un poco contrariado con respecto a ello.
Una de las cosas que más me gustan, es transcribir poemas en relatos y viceversa, igual le robo una poesía a Benedetti y me hago un relato corto con ella, y cuando lo he intentado con algún otro, soy incapaz de sacar nada de mi...En fin que supongo que algún día me tocará la fibra Crazy, mientras tanto a seguir :study:
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el Lun Ago 15 2011, 01:18
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] escribió:Misfit, te recomiendo a Karmelo C Iribarren y a Roger Wolf si no los conoces ya.


A Roger Wolfe sí lo conocía, no así a Karmelo C. Irribarren. He leído algo y me parece una estupenda recomendación, muy de mi gusto. Gracias!

Un día pensé en opinar sobre tus poemas. Aprovecho ahora para decirte que me gustan. No es una opinión elaborada pero sí sincera.

Y, puestos a aprovechar, te digo que me he reído leyéndote (ya no hablo de los poemas, claro)...tienes un sentido del humor extraordinario y un manejo de él "insanamente" envidiable. :D




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el Lun Ago 15 2011, 01:31
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] escribió:

Mil perdones que tienes razón con eso Smile

El problema que tengo es que por más que la leo, no conecto como tú dices con muchos de los versos libres de las dos últimas décadas y me siento un poco contrariado con respecto a ello.
Una de las cosas que más me gustan, es transcribir poemas en relatos y viceversa, igual le robo una poesía a Benedetti y me hago un relato corto con ella, y cuando lo he intentado con algún otro, soy incapaz de sacar nada de mi...En fin que supongo que algún día me tocará la fibra Crazy, mientras tanto a seguir :study:


Nada que perdonar.

Pero que no conectes con esa producción...¿es un problema? ¿Por qué?

Yo hablaba de conectar pero algunos me golpean directamente. Hablan de mi. Son para mi, enormemente significativos. Otros no, y sí lo serán para ti. Sin más. Smile
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Willy
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Mar Ago 16 2011, 19:20
Y, puestos a aprovechar, te digo que me he reído leyéndote (ya no hablo de los poemas, claro)...tienes un sentido del humor extraordinario y un manejo de él "insanamente" envidiable.
Gracias (supongo :-P).
El sentido del humor es lo que nos diferencia de las animales: ellos no se rien de los defectos de sus congéneres, les rechazan al nacer. Por lo tanto se puede decir que soy una buenísima persona Laughing
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Willy
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Miér Ago 17 2011, 20:59
Para misfit, si me promete intentar evitar agravios comparativos:

32 - Lo que fui, lo que soy, lo que seré
Un tipo
cansado de esperar
que en éste cine
que es la vida
terminen de una puta vez
los trailers
y empiece por fin
esa peli de acción
que todo el mundo ha visto
menos yo.
misfit
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Jue Ago 18 2011, 19:11
Ah, no!...no pienso prometer nada. Crazy
Aunque prometer intentar tampoco es que ofrezca muchas garantías...pero no es necesario.


Oye, Willy, qué detalle, ¿no? Me siento halagada.
Realmente me gusta como escribes. Soy pésima opinando pero tu obra (el conjunto de lo que he podido leer) me parece sentida y sincera...auténtica. Eso es esencial. Tiene fuerza al comunicar. Me parece directa, certera y exitosa en su intención. Formalmente contundente, sin aderezos. No es nada fácil hacer esto.
Ya.


El tema de esta poesía es demasiado complejo para que pueda ordenar mis ideas y decir algo significativo. Me hizo pensar en Baudrillard y en el simulacro. En como asumimos la imposibilidad de saciar las ansias. En como estas han llegado a influir en mi devenir y con qué fuerza me empujan.



No te puedo corresponder con un escrito mío, pero te dejo algunos poemas de uno que se hace llamar Toro Salvaje y que escribe un blog con su poesía.


PACTO
Ya que compartimos
cuerpo y biografía
te propongo un pacto
si no me muerdes más
prometo no drogarte.


LIBERTAD
No existe más libertad
que la de arrojarse
desde los balcones
la otra es un sucedáneo
para alivio de las aceras.


DEGRADACIÓN
De seguir así las cosas
pronto en vez de salario
nos arrojaran algo de pienso.


LA MUY ZORRA
La muy zorra
se me ha clavado
en el corazón.





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Willy
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Poesía - Página 5 Empty Re: Poesía

el Jue Ago 18 2011, 19:21
Oye, Willy, qué detalle, ¿no? Me siento halagada.
Realmente me gusta como escribes. Soy pésima opinando pero tu obra (el conjunto de lo que he podido leer) me parece sentida y sincera...auténtica. Eso es esencial. Tiene fuerza al comunicar. Me parece directa, certera y exitosa en su intención. Formalmente contundente, sin aderezos. No es nada fácil hacer esto.
Ya.


El tema de esta poesía es demasiado complejo para que pueda ordenar mis ideas y decir algo significativo. Me hizo pensar en Baudrillard y en el simulacro. En como asumimos la imposibilidad de saciar las ansias. En como estas han llegado a influir en mi devenir y con qué fuerza me empujan.

Pues para ser pésima opinando no se te ha dado nada mal.
Esencial, auténtica y directa....
Pues lo has dicho todo. Cada "poema" me lleva escasos minutos. Lo escribo de un tirón y ahí se queda.
Cuando me da por escribir otro, primero releo el anterior, si no me gusta lo borro directamente y si me gusta le doy un pequeño repaso por si he sintetizado demasiado (cosa que me pasa muy a menudo).

Ahí va una definición a mi manera:

Va como lo siento,
según sale de mi cabeza,
o de mi corazón,
que también piensa por si sólo,
aunque pocas veces tenga razón.
Va sin forma, o con la forma
que tenía cuando nació,
si rima rima, si no,
pues no.
Pero por qué poner barreras,
por qué perder el tiempo en pensar cómo escribir
lo que en el tiempo que llevo en el mundo
no he sido capaz de decir?

Creo que ya lo habia puesto, pero viene perfecto para la ocasión.
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